Rubrica: Storytelling Chronicles: Talento naturale di Anne Louise Rachelle

Ciao a tutti amici lettori e buon sabato.
Come annunciato in precedenza, ho deciso di dedicare questa giornata qui sul blog per parlare di scrittura o di rubriche particolare. Non sarà un appuntamento fisso, ma il sabato sarà per questo e oggi tocca alla splendida Rubrica Storytelling Chronicles che vede il ritorno di Anne Luoise Rachelle.

Storytelling Chronicles è una Rubrica a cadenza mensile ideata da Lara del blog  La Nicchia Letteraria in cui ogni mese i blog partecipanti scrivono un racconto su un tema scelto nel gruppo apposito. La grafica è invece a cura di Tania del blog My Crea Bookish Kingdom

L'argomento di questo mese era legato alla musica ma lascio subito la parola a Anne Louise.

Ciao ragazze belle!

Sono contentissima di essere riuscita a scrivere anche il racconto di settembre. Devo ammettere che il “tema musicale” mi ha messo piuttosto in difficoltà. Ascoltavo e riascoltavo le canzoni proposte dalla nostra “capa”, ma non riuscivo a cavare un misero ragno dal buco. Poi, pochissimi giorni fa, il miracolo… no, no, nessuna luce divina mi ha illuminata purtroppo, ma ascoltando la mitica “Natural” degli Imagine Dragons (un gruppo che AMO!) ho avuto un flash improvviso e l’idea da cui sviluppare un racconto. Così ho chiesto alla nostra “capa” se potevo scegliere una canzone diversa e lei me l’ha concesso – Grazieeeeee Lady C. –, ma adesso bando alle ciance. Vi avviso che si tratta di una storia breve ma molto delirante… spero tanto vi piaccia! Vi aspetto nei commenti!
P.s. In calce vi lascio il link con il video lyrics della canzone! 

TALENTO NATURALE

(ispirata alla canzone “Natural” degli Imagine Dragons)

Guardo l’orizzonte, è sfumato da migliaia di luci e umanità.
Vorrei raggiungerlo, spegnere ognuna di quelle luci moleste e far evaporare l’umanità circostante.

Sarebbe molto più affascinante. Ma non è possibile.
Spengo la sigaretta che ho appena finito di fumare. Anche se non ne sento il sapore, inspirare ed espirare il fumo voluttuoso mi calma. Perché dovrei essere agitato, non ne ho idea, ma è così.
L’affaccio dove mi sono appostato è piuttosto in alto, in un giardino rigoglioso, dove alberi e cespugli fioriti la fanno da padrone. Dovrebbe esserci un buon odore nell’aria, non lo percepisco, ma l’umidità sì, quella sì. Non è troppa e questo è un bene, credo.
Cerco di capire da quanto tempo sono qui, immobile, a fissare il cielo e le sue stelle quasi invisibili, quando dovrei essere altrove, in un luogo ben preciso, a fare il mio lavoro. Tergiverso. E non è da me tergiversare. Sono seduto sulla spalliera di una panchina di ferro battuto, allungo la gamba per poter sfilare dalla tasca dei jeans il mio pacchetto di sigarette. Dovrei fumarne un’altra?
«Lo sai che il fumo fa male, vero?» Mi volto appena verso la voce che mi ha apostrofato. Stringo le palpebre, e non per mettere a fuoco la figura che a piccoli passi avanza e si siede sulla “mia” stessa panchina, ma per il fastidio di essere stato interrotto.
«La tua mamma non ti ha detto che non è saggio parlare con gli sconosciuti?» rispondo glaciale, guardando contrariato la bambinetta di appena sette, otto anni che dondola i piedi nel vuoto. È minuta e stringe tra le braccia un unicorno di peluche. Rosa.
La vedo prendersi il mento tra le dita sottili, quasi come se stesse ragionando su un assunto di fondamentale importanza. Decido di ignorarla quando mi risponde con voce ponderata, fin troppo.
«La mamma mi ha detto anche che quando vedo qualcuno triste devo regalargli un sorriso…» Ed è lì che sorride davvero. A me. Sarei io quel qualcuno triste?
Mi abbandono a una risata sarcastica, tagliente, beffeggiante.
«Credi davvero che sia triste?» chiedo, fissandola, accorgendomi solo ora che porta un pigiamino pesante sotto un piumino e delle pantofole pelose. Tutto rigorosamente rosa. 

Lei annuisce convinta. «Hai gli occhi persi – sono blu come il cielo in estate, ma sembrano di vetro – fumi a più non posso, non è che mediti di fare brutte cose? Da qui è un bel salto…» conclude e indica l’affaccio, sotto il quale c’è un dirupo in grado di spaventare chiunque soffra di vertigini… ma non è il mio caso.
Rido ancora, sprezzante. Questa marmocchia sa come usare le parole, ma è un bel po’ distante dalla realtà.
«Guardo il panorama, fumo per rilassarmi e non ho nessuna intenzione di suicidarmi. Non sono qui per porre fine alla mia vita…» rispondo allora, accendendo un’altra sigaretta, a mo’ di sfida. Devo essere messo piuttosto male se mi lascio distrarre da una inezia simile, forse lo sto facendo di proposito? Senza il forse, mi sa. Lei mi fissa indispettita, agitando una mano per far svanire le volute di fumo che l’hanno raggiunta. Per poco non le cade l’unicorno dalle braccia.
«So cosa cerchi di fare, ma io non me ne vado. Sono stanca di stare rinchiusa là dentro…» dichiara con voce fin troppo adulta. Forse mi sono sbagliato a darle otto anni… Conosco la sua prigione, è quello il luogo dove sarei dovuto essere per svolgere il mio compito. E invece, sono qui, accanto a una mocciosa che parla come se fosse già vecchia.
«Però dovresti cercarti una compagnia migliore, come dicevo, stavo tentando di rilassarmi…» la ammonisco, nella speranza che mi lasci in pace e rivolga le sue attenzioni a qualcuno di veramente infelice. La bambina non mi ascolta, mi sta guardando, mentre accarezza l’unicorno rosa. È inquietante. E detto da me fa testo, credetemi.
«Perché sei qui da solo?» Alza la posta la piccola ficcanaso.
«Perché è ciò che desidero, ovvio.» Non so nemmeno perché le rispondo, dovrei semplicemente intimarle di andarsene, ma qualcosa mi blocca dal farlo. E non è certo il suo visetto smunto, né lo sbuffo che mi rifila, subito seguito da un altro sorriso. Devo ammettere che la tenacia non le manca.
«Sei bravo a dire le bugie, ma io sono brava a riconoscerle: un talento naturale! Sei fregato, ragazzo triste.»
Non nego, capisco che sarebbe inutile. Torno a fissare l’orizzonte, lì sono al sicuro, ma mi rendo conto che lei si è avvicinata. Ha freddo, lo sento sulla mia pelle. E un altro fremito mi colpisce a tradimento. 

Sono venuto qui per lei? Non lo so mai prima, capisco “chi è” quando riconosco il legame. Allora, inizio a percepire gli odori, i sapori, le emozioni. La guardo con più attenzione adesso – gli occhi grandi, le guance pallide, i capelli chiari –, prima di togliermi la giacca nera di pelle e mettergliela sulle spalle. La copre per intero, compreso il peluche che stringe ancora come se fosse la sua àncora. «Quanti anni hai, talento naturale?» le chiedo, stranamente curioso. Non lo sono mai. 

«Quasi undici… tu quanti ne hai, ragazzo triste?» Ecco spiegata la sua parlantina: è più grande di quel che dimostra.
«Molti più di te.» Fa una smorfia, come a sottolineare l’ovvio. «Perché sei qui?» Con un cenno indico l’edificio enorme dietro di noi. Noi ci siamo rifugiati in una porzione di giardino di quello stesso edificio.
«Nessuno vuole dirmi il vero motivo, ma io so che non è nulla di buono. Dicono che sono troppo piccola per capire… ma io non sono d’accordo…» Parla con voce bassa, una nota di rabbia la pervade, ma poi subentra la delusione. Posso sentire ogni vibrazione del suo cuore, ogni variazione del suo respiro, ogni tremito della sua pelle. È debole nel corpo, ma non nell’anima. «Non puoi ignorare qualcosa che è dentro di te, giusto?» continua.
Scuoto la testa, dandole ragione. Ma non aggiungo altro. Ho male al petto, è una sensazione strana, mai provata. Cosa c’è di diverso? Ho indurito i tratti del viso, serrato la mascella, stretto i pugni in grembo. Lei se ne accorge… ma va?
«Credi di avere un cuore di pietra, ma non è così, lo sento battere.» Mi volto di scatto verso di lei, colpito dalle sue parole. In altre occasioni avrei continuato a deriderla, ma ho la gola secca. Cosa diavolo c’è che non va per il verso giusto? Questo è il mio lavoro, la mia routine, la mia normalità. Eppure, fin dall’inizio di questa missione, qualcosa non ha vibrato nel modo giusto.
Si avvicina ancora e poggia la testa sul mio ginocchio, alla sua altezza. Mi basterebbe adagiare una mano sui suoi capelli per porre fine a tutto… ma non lo faccio. Non ancora.
«Essere di pietra è il mio talento naturale…» Mi dà un buffetto contrariato sulla gamba, ma non cambia posizione, come se la mia risposta non l’abbia affatto scalfita.
«Ti ho detto che non ti conviene mentire, ho un radar super potente per le bugie…» sussurra piano. 

Sembra stanca. È già arrivato il momento? Cerco di capirlo, ma nel frattempo resto immobile. «Sei qui per me, vero?» Silenzio. Cosa dovrei risponderle? «Ero sotto le coperte e a un certo punto ho sentito il bisogno di uscire, venire qui, sai… questo è il nostro posto, dove io e mamma respiriamo aria pulita e mangiamo di nascosto gli hamburger. Il cuore batteva forte, ma appena ti ho visto si è calmato, non è strano?» Di nuovo silenzio. L’inquietudine serpeggia più subdola di prima e mi fa esitare… ancora. «Come ti chiami?» Non si sarebbe arresa con facilità.
«Ho molti nomi, ma nessuno mi è mai piaciuto. Puoi continuare a chiamarmi “ragazzo triste” oppure darmene tu uno diverso.» Dovevo essere impazzito, decisamente andato fuori di testa. Posso quasi vedere i suoi ingranaggi cerebrali muoversi frenetici, in cerca dell’idea perfetta, considerando addirittura “normale” la mia replica.
«Una volta avevo un gatto che si chiamava Tigre, ti calza a pennello – solitario e aggressivo come sei – ma forse non è il nome più adatto…»
La fisso di sbieco, approfittando del fatto che ha alzato lo sguardo per burlarsi di me. Di ME.
«Vorrei ben vedere…» Il mio tono vuole essere minaccioso ma non sembra importarle granché. Ci rinuncio e infilo le mani nelle tasche posteriori dei jeans, non voglio toccarla. Non ancora.
«Che ne dici di Black?» Non dà spiegazioni del perché ha scelto questo termine e io non gliele chiedo.
«Mi piace…» dico solo e sembra sufficiente a farla sorridere ancora. Poi la vedo posizionare l’unicorno al suo fianco, lasciare un biglietto quadrato tra le zampe del peluche e strofinare tra loro le piccole dita intirizzite.
«Sono pronta, tu?» No, non lo sono, e non capisco il perché. Di solito è un attimo, nessuna frase di circostanza, una sola carezza e tutto si compie. Lei capta la mia titubanza. Incredibile. «Ho lasciato una lettera per mia mamma e l’unicorno le dirà che non ho avuto paura…» Sta cercando di rassicurare ME?
È assurdo. Tanto quanto è assurda la domanda che pongo subito dopo.
«Perché l’unicorno porterà quel messaggio?» Sembra rifletterci su ma in realtà sta cercando di afferrare dei ricordi, mentre la lucidità comincia a venire meno. Lo sento, sono io a cullarla verso l’incoscienza. 

Ho deciso che dovrà essere il più dolce possibile. Non me n’è mai importato, ma oggi sì, me ne importa eccome.
«Me lo porto dietro da quando ho sei anni. Grazie a questo peluche ho superato dei momenti davvero brutti, è un regalo della mia mamma e lei sa che non lo avrei lasciato qui se avessi avuto paura… è lui il vero messaggio. La lettera, invece… sono solo parole… voglio che le resti qualcosa…»
Rimango in silenzio, non c’è molto altro da dire. Lei è serena, come può esserlo solo una bambina cresciuta troppo in fretta a causa del dolore. Dovrei esserlo anche io, ma non è così.
Ciò nonostante, non c’è nulla che io possa fare per rimandare l’inevitabile.
«Farà male, Black?» chiede all’improvviso e lì riconosco la bimba che c’è in lei, la sua anima troppo giovane. Inizio ad accarezzarle i capelli, sono sciolti e morbidi. Un effluvio floreale mi stordisce. È il profumo della fine. Della SUA fine. Non ci sono rimpianti, se non quello di un futuro sfumato.
La sento sospirare, mentre viaggia sempre più lontano. Un’altra carezza e il suo respiro diventa parte dei miei ricordi. Un’altra carezza e traccio il percorso da seguire. Un’altra carezza e ci mettiamo in marcia. Non dimenticherò mai il suo sorriso, né le sue parole, né il suo cuore pulsante.
«No, non farà male.» “Non a te…” aggiungo coi pensieri e la porto via, verso il suo nuovo orizzonte. 

Siamo giunti alla fine.

Aspetto i vostri commenti, cosa ne pensate?

Copyright @ 2020 Anne Louise Rachelle

Questo racconto è un’opera di fantasia . Nomi, personaggi, luoghi e avvenimenti sono prodotto dell’immaginazione dell’autrice o se reali , sono utilizzati in modo fittizio. Ogni riferimento a fatti o persone viventi o scomparse è del tutto casuale.